Слепое окно. Памяти Игоря Талькова

Сколько лет, я стоял у слепого окна,
Столько раз, вспоминал о России.
Мне мерещилась часто худая рука,
Её пальцы куда-то манили.

Я хотел понимать его частую боль,
Что таилась в стихах странных песен.
Она всюду лежала, похожа на соль,
Накрывая везде нашу плесень.

Я сидел у воды, на Чистых прудах,
Но мне было противно и скучно.
Мимо Мастер прошел на красивых ногах,
Я не понял? А что? Необычно?

«А скажи, ты откуда взялась?»
Закричал я зимой, милой деве.
Но она осторожно, легко матерясь,
Так послала, куда-то не веря.

Столько раз поливал, на меня летний дождь,
В нём святою водою напиться.
Не старайся, стихов ты уже не найдёшь,
А водой…  надо просто умыться.

Кто бросает сегодня спасательный круг?
Тем поэтам, которых так мало.
Где всем нам, отыскать этот тихий приют,
Что бы партия нас не достала!

Он так часто хотел возвратиться назад,
В ту Россию, где был похоронен.
И пускай на сегодня, поэт был проклят,
Лишь за то, что не ходит он строем.

Но года всё идут, не сменяется власть,
Мы всё так же довольны, до боли.
Нить рассудка в душе, так давно порвалась,
На противные, мелкие доли.

Он всё время хотел, что бы смыло дождём,
Эту грязь на руках наших русских,
Мы красиво так молимся, вместе поём,
Хотя, что не хватает?
                Закуски!!!