***

Вечер. Почти что Белая ночь.
По тротуару капает летний дождь,
а за окном светло и все еще залито греющим солнцем.
А я сижу одна и пью вино
наедине с мыслями, которые точь-в-точь
могут оказаться у какого-нибудь прекрасного незнакомца.
И ему так же не с кем поговорить,
и не с кем разделить
эту минуту счастья.
Или в пустоте пытаться душить
грусти или одиночества объятия.
Остается заняться творчеством,
что я и делаю, когда не пишу.
Только от тишины может испортиться
сердце, но я больше прошлое не ворошу.
Не вспоминаю моменты радости, блаженства.
То ли от страха, то ли от слабости,
а быть может, от внезапной старости.
Я не знаю, что будет завтра.
И смогу ли я еще раз это произнести,
глядя в омут любимых глаз,
от которых уже будет взгляда не отвести.
А если не найду, то тогда мне ничего не надо.
Только никому этого не объяснить.
Ведь за окном лето,
и я красиво одета,
нравлюсь многим мужчинам,
но мне не нужно все это.
Я не могу любить наполовину,
прятать свою силу,
ждать, что кто-то подставит спину,
ведь такого не было никогда.
И что теперь, если это все мимо?
И быстро идут года.
Моя жизнь, словно отрывок из старого кинофильма,
а душа и сердце из дырок,
но оно бьется по инерции
даже без надежного тыла.
Но я все же верю, что ты где-то ждешь.
И вдруг я встречу тебя через неделю,
и снова кому-то поверю,
зная, что только ты меня поймешь.
И станет ясным, почему не с теми
не получилось ничего, а с тобой
каждый день на счастье похож.
И у моего запястья
есть смысл, потому что ты держишь
и ты ведешь.