Бездна, продутая ветром

Ты открыл окна рёбер и створки не заросли,
знал же, чёрт тебя дёрни, мир ищет гнездо

и теперь он, поставив подпорки, как костыли,
посылает в тебя ураганы, лавины и шторм,
что-то вроде уборки. Он моет обугленный зал
(ты таишься за креслом, угли бы запрятать успеть).
Выпуская синиц, ты не знал, что вползает гюрза,
выпуская людей, ты не знал, что не впустишь их впредь.

Обработав тебя кислотой, окунув в чистотел,
мир сменил твоё имя, названия улиц и морг.
"Я хотел только вызволить вирус, реформ не хотел,
не хотел этих новых застроек, лесов и дорог.
На кой чёрт меня драят? Мне нравится пепел и грязь.
Я люблю своих призраков, не выношу полироль".

Сколько минуло лет, а открытая дверь не срослась,
воздух выветрил новые вещи и старую боль.
И на пустоши этой не будет любви и войны,
что ж, порой мне тоскливо в стерильности рёберных плит,
но зато, когда я разбегаюсь (и падаю в сны)
моя бездна,
продутая ветром,
прикольно свистит.