С толчка

Как-то прочитал меня поэт,
Уважаемый ,(как минимум в стихире)
И   ему    уже    немало   лет.
Ощущение - сидел в сортире.
*
И  с  толчка   скрипит   жене:
"Принеси перо, бумаги лист.
Не   утонет   истина   в  вине,
Я  поэт на  100, на  50  артист...
*
Разлюбезный, сердобольный Толя,
Не взыщи на строгость старика,
Ну    такая   у   поэтов    доля .
Я на троне, ты на ишаке пока.
*
Словно заблудившийся в лесу,
Пишешь  редко  и  не  складно,
Будто    ковыряешься    в    носу,
Утонувший в луже...ну да ладно.
*
Ты боксёр, вот и боксируй.
Ты    солдат  ,  ну   и   воюй.
На стихире ru не онанируй.
Уронил  перо, не  паникуй.
*
Продолжай карябать стихоплут.
Без  обиды  на  меня , укоров.
Ты спроси любого , не соврут,
Ты не Дима Луг, не Толя Провоторов."

   P.S.
       Ну  что ж  и  это  проглочу,
       А кто почуял запах скрипа,
       (Хвала   и   слава   скрипачу)...
       Если не дуб, то значит липа.

            автор на фото
            просто фото