Ловлю, вдыхая ноздрями племён
Костров дымы, что тают улетая,
К аилам незапамятных времен
От юрт необоримости Алтая.
И вижу, как на сук кедры сухой,
Мой пращур лук свой вешает и стрелы,
И песнь поет, и потчует ухой
Канопус и взошедшую Капеллу.
И пьет горячим ртом холодный снег,
И пухом сна роняется на травы,
И мглу свою, как праведность и грех,
Вручает мне и мгле моей по праву.
И снова в путь-дорогу сквозь пургу
Мгновений, Лет, сплетений душ и дланей,
Рисуя кровью листьев на снегу,
Веков и стонов их Солнцестоянье.
Тернистым был тот путь по краю мглы,
В объятиях Рождения и Тризны,
От старой деревянной Улалы,
До века двадцать первого Отчизны.
И слаще тем он, ближе и светлей,
Что выткан был не золотом отрады,
А смолью облетевших тополей,
Да тенью покосившейся ограды.
Улале моей...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116062506017
Свидетельство о публикации №116062506017
Рецензии
