390 Пародия без названия - на Игорь Белкин Дорогая

(Пародия)


                Игорь Белкин пишет:
                Дорогая, это я посредине бытия, растопырив ноги-руки,
                ежедневно пью от скуки! Очень крепкое вино, сногсшибательно
                оно, льётся в горло без закуски – так положено по-русски.
                Говорила мама мне: нету истины в вине! – не поверил я родимой,
                потому шагаю мимо; мимо белых лебедей, мимо правильных людей,
                мимо ржавых мавзолеев для властителей-злодеев.

                Красноносо в землю ткнусь: здравствуй, праведная Русь,
                в день весенний или зимний путь нормальный укажи мне!
                А она пластом лежит, словно средь салаки кит и вздыхает
                огорчённо: не могу я, пацанёнок!  Не могу я всех вести, вас
                так
                много на пути, честь теряющих и совесть, ни о чём не
                беспокоясь.
                Ах, да это пустяки вроде пены вдоль реки, в ней побольше
                элементов, чем в сортире экскрементов!

                Впрочем, что толкую я, дорогая ты моя, не герой,
                а созерцатель, колобок я на лопате. Если сунуть в печь меня,
                обгорит моя броня и вино внутри взорвётся, словно радужное
                солнце!

Игорь Белкин  "Дорогая, это я!" Стихи.ру 2016  http://www.stihi.ru/2016/06/25/209
_______________________________________

Пародия

Дорогая, вот и я, и стихи мои  - фигня,
я с утра винца махнул и стишочек завернул,
чтоб читал его народ даже задом наперед,
потому, что смысл един, в этом стих непобедим.

Но и я не так уж прост, не задаром краснонос.
В голове бурлит винцо, оттого и нос пунцов.
Белкин все-таки злодей - дурит правильных людей,
что прочли стих без закуски, чтобы всем им было пусто.

Каждый мой в стихе куплет как сортирный экскремент.
Написал я не спроста, ведь меня на пьедестал
вознесет честной народ, если стих до масс дойдет.
Памятник нерукотворный воздвигаю я упорно.

Мне стихов надолго хватит, экскремент я на лопате.
До чего ж слабы умишком те стихирные людишки,
что в наивности радушны,  и мне рецы пишут дружно,
говорят - стишок мой мил. Я же просто пошутил.