Мне все твердят: «Летела б к югу
Бродить у моря босиком...»
Но я люблю свою округу
Где падаю в траву ничком.
И как оставить хвои зелень,
Поля грибные за рекой...
Я обниму родную землю,
Не надо больше никакой.
Пройдусь по роще утром ранним,
Забудется, пройдёт вся хворь.
Умоет дождь - весны посланник
Ещё я встречу много зорь.
Родная земля
© Copyright: Людмила Шибакина 4, 2016
Свидетельство о публикации №116062503540
Свидетельство о публикации №116062503540
Рецензии