На тихой улице ночной стояли фонари,
И лишь один из них горел, сокрыт у дерева в тени.
Манил он сотни мотыльков своим теплом и светом,
Но близко подлететь никто не мог — был остановлен строгим вето.
Однако были те, смелее остальных, кто, обходя запреты,
Ластилися к нему, счастливые, теплом его согреты.
Был рад дарить тепло он, сияя ярче прежнего,
И жар его тогда сжигал дотла и мотылька, и все его надежды.
И были также те, не рассчитавшие усилий,
Кто бился об него и падал ниц, и умирал, покрыт могильной пылью;
Кто ослеплён был светом, кто не любил его тепло.
И вот он вдруг один, и не осталось никого.
Фонарь тот стих, мигал, светил он еле-как.
«Да ведь не нужен мне никто. Всё это лишь пустяк» —
Он думал так и медленно он гас,
Но всё же ждал того, кто оживил, согрел бы, спас…
Фонарь
© Copyright: Чарли Брэдбери, 2016
Свидетельство о публикации №116062501959
Свидетельство о публикации №116062501959
Рецензии