Мои стихи - метание икры
В конце пути по километрам водопадов.
В писании стихов не до игры,
Не терпит рифмоплёт соседних взглядов.
Куда его несет, зачем был труд зачат -
Ему не ведомо, (удача в том и крест).
Колокола в крови его звучат,
Почти всегда набат... и редко благовест.
Природы зов “родить и умереть!”
Несет его сквозь время и пространство.
Не верьте, что писать - как песню петь.
Писать - как умирать... скажу вам без лукавства...
Родить...
© Copyright: Щавилев, 2016
Свидетельство о публикации №116062408697
Свидетельство о публикации №116062408697
Рецензии