Неявной на асфальте каплей ртути
ты неприметно бродишь по лицу
землистых дней. Ты только мысль, по сути,
затекшая в глазницу к мертвецу.
Ты лёгкое сердечное движенье
в груди, где сердце высыпалось в сор.
Тебя сметёт норд-оста дуновенье,
едва спадёт в наш дол с окрайних гор.
Ты пьёшь мой чай, глубокий и чернильный,
сухариком похрустывая чуть.
Твой будничный, потрёпанно-цивильный
невнятный облик нагоняет жуть.
Тоска, тоска такая сушит душу,
и я не понимаю – почему.
Июнь... а сквознячком как будто стужу
метёт внутри, по сердцу моему.
Ты попрощался. Вышел. Испарился.
Я глянул вслед – и улица пуста.
Возможно, ты не был, а только снился:
сон, осязаемый, как шапка из свинца.
Улица пуста
© Copyright: Суп Линча, 2016
Свидетельство о публикации №116062408164
Свидетельство о публикации №116062408164
Рецензии