У кипящего от жары моря мне странник рассказывал про пути:
Как его заводило в холодные степи; в пустыни, лишенные вод.
Он не знал, где отыщет любовь, но уверен был точно, что надо идти
Из тяжелой минуты в минуту, из года в неистово сложный год.
Его ноги покрылись мозолями, как травой обрастали скалы,
По которым он вверх поднимался; и узнавали его облака,
Задавали вопросы: "Нашел, странник, то, что так долго искал ты?",
"Не нашел, но только пока, - отвечал странник, - только пока".
Вышел к морю совсем он недавно - окунуть в воду теплую ноги.
Столько в поисках миль пройдя, только начал он свой рассказ.
И тогда я серьезно задумалась: это мы выбираем дороги?
Или дороги, петляя по миру, сами выбрали нас?
Дороги
© Copyright: Титова, 2016
Свидетельство о публикации №116062405766
Свидетельство о публикации №116062405766
Рецензии