Бульон. притча

Кусок гов*ядины свежайшей
Лежал на кухонном столе,
Без жилок, весь такой мягчайший,
Мечтал он сладко о ноже.

Она порежет его мелко,
И, в кипяток весь погружён,
Сварясь, он ляжет на тарелку,
Переродясь в златой бульон.

Уже дух  зелени он слышал,
А  шип плиты его бодрил,
Да, антрекот бы славный вышел,
Но он бульоном стать решил.

Без шума нож делил кусочки,
Она умелица с ножом!
Сначала сделала как строчки,
А как квадратики- потом.

Вовсю парило из кастрюли,
Бурлит солёная вода,
Да, будет сытно из ***ули,
А слёзы с луком- ерунда.

С доски скользит мясцо в водичку,
Ему не больно даже тут,
Благодарит птенечик Птичку,
Что избавляет ТАК от пут.

Вода притихла, пузырьками
Уж не украшен кипяток,
Вот пена серыми цветами
Перерождает  мяса сок.

Она смотрела за процессом
Как превращается вода,
Смотрела явно с интересом,
Не жалко было ей труда.

Вот, закипело всё по новой,
И надо пену просто снять,
Но нет, она бульон готовый
Решила с пеною убрать.

Так может лучше, я не знаю,
Сам  был лишь пеной, как смотрю,
Когда сквозь сито утекаю,
Но не прощаюсь, и люблю...

А мясо будет посветлее,
Им сил оно моих придаст,
Она теперь не та, мудрее,
Скормит меня, но не предаст.