Вечер вытек из рук, завершив
День, и можно познать, если хочешь,
После сумеречной полулжи
Несомненную истину ночи,
Той, предвечной, – ведь, может быть, мы
Ей и созданы? Нет! Перестань! – Я
Знаю: скрыта под бархатом тьмы
Натуральная ткань мирозданья.
Да, она несравненно грубей,
Вроде джута, холста, парусины,
Но вот только на ней, хоть убей,
Может Бог написать небо синим,
Нас неглупыми, кошку глухой
И так далее – мир бесконечен.
Что – нам всё-таки мало? Ох-ох!
Я б и сам дописал, только нечем.
Ни фломастера нет, ни ума –
Что возьмешь с пожилого поэта?
Да и не с пожилого... А тьма –
Это просто отсутствие света.
22.06.2016
Вечер вытек из рук, завершив
© Copyright: Олег Исаев Воронеж, 2016
Свидетельство о публикации №116062403540
Свидетельство о публикации №116062403540
Рецензии