Не мешай умирать летом...

Утро прогорает тополиным пухом,
Виски с матами, простыни мятые.
И звуки душевной борьбы,
Не слышимы ухом.

Запах умирает, вкусовое подобие,
На любовь, и на дикую страсть.
И умрет бесславно любовь,
Оставляя красную масть.

Ярко алым следы, на побитых стенах,
Ярко алым, таким больным цветом.
Не мешай умирать одному,
Не мешай умирать летом.


Рецензии