В небе вновь свежий грохот...
И мы всё равно не узнаем,
Почему мы рождаемся с вздохом,
Но с выдохом умираем.
Ночью прекрасен так мир.
Ты смотришь в глаза неба.
Снова звезды отмечают свой пир,
Но я на нем снова не был.
Жизнь протекает размеренно,
Подводя к концу неизбежному,
Демоны выдыхая,ласкают по темени
И мрак всё темнеет с надеждою.
Паучиха-судьба неспеша паутину плетёт
И руки больше не пишут...
Душа так же...всё не поёт...
Или я,быть может, не слышу.
Мир, где живёшь безучастно,
Тебя раз за разом лишь гнёт.
Только чёрно-белые краски...
Почему лишь у птиц есть полёт?
Себя собирал словно пазлы, по крохам,
Но всё не то, не в тех колоритах,
И я жил, с этим тягостным вздохом,
Но уж эхом проносится выдох.
Выдох
© Copyright: Марк Потёмкин, 2016
Свидетельство о публикации №116062400202
Свидетельство о публикации №116062400202
Рецензии