Я всё думала – это Игра
То ли в золото душ, то ль в медь слав,
То ль в талант, выпадавший, как град,
Но все фишки сметала метла.
В руке Смерти тот вербный голик.
Высока рука – трогать не сметь!
Как жесток, милосерден, велик
Бог-Отец, ниспославший в жизнь Смерть!
И она не играла – о, нет! –
Выметая от «сора» углы.
Где девчонка, что ела ранет?
Где мужчина, что не был пуглив?
Где философ со скрипкой в руках?
Где собака, забредшая в сад?
Звёздной пылью летят в облаках,
Им уже не вернуться назад…
Смерть
© Copyright: Нория, 2016
Свидетельство о публикации №116062309012
Свидетельство о публикации №116062309012
Рецензии