Есть берег...

               

Сегодня захотелось дум волшебных.
Полетов ввысь в бодрящих дирижаблях.
Курить гашиш и рисовать на венах
Тупой иголкой: крибле, крабле, трабле.

Как хорошо стоять с тобою вместе
На берегу в долине междуречья,
Где отдаленность городских предместий
Глотает гомон рыночных наречий.

Казалось бы, какой покой и радость!
Нет карликов шныряющих повсюду.
Нет тех, кому все это не досталось.
Нет Магомета, Гаутамы Будды.

Нет той среды которая заела:
Охальников, фигляров, мизантропов.
Нет в мавзолее ленинского тела.
Нет бабушек торгующих укропом.

Безумного кабацкого надрыва.
Нет больше "дыма сигарет с ментолом".
Нет поэтесс рифмующих красиво,
И больше нет российского футбола.

Вокзалов нет, ментов, администраций,
Ангаров, пьяных урок на промзоне,
Кладбищенской сирени и акаций,
Нет пацыков живущих на раёне.

Нет серверов, и в них - всех наших строчек.
Любви несуществующих объятий.
Нет подлого желанья каждой ночью
Делить двуспальный быт в одной кровати.

Есть берег - сон не узнанный поэтом.
В нем мех с вином и хлеб с овечьим сыром,
И мы с тобою выжженные этой
Всей человечьей суетностью мира.