МИГ

Мыс Ай-Тодор в тумане тает,
 мерцают пирс и гавань, где
 баклан испуганно взлетает,
 хвостом дубася по воде.

 И долго капли с перьев чёрных
 нет-нет да вспыхнут над водой,
 уже разбрасывает зёрна
 созвездий месяц молодой.

 Уже темнеет… Всё же рано
 включать маяк и фонари,
 пока с небесного экрана
 идёт трансляция зари.

 И как-то вскользь, но замечаешь,
 что и в душе вдруг свет возник;
 у парапета кормит чаек
 вчерашней булочкой старик.

 Возьму в буфете к пиву пиццу.
 Миг, задержись!
 Ужель нельзя?
 И, сделав круг, баклан садится,
 хвостом о воду тормозя…

 МОЯ   РЕЧКА   

 Кружит в апрельском лесу
 речка моя Учан-Су.
 Рядом Ай-Петри громада
 и голоса водопада,
 а на сосне, на сосне,
 белочка, точно во сне,
 с ветки на ветку летает,
 облако в мареве тает,
 и на утёсе, как тень,
 встал благородный олень.
 Это виденье на век
 в сердце возьмёт человек,
 в душу возьмём и мечты
 он и она, я и ты.
 Годы пройдут и века,
 страны уйдут, облака.
 Будем в иной ипостаси,
 может, и схожей слегка
 с нынешней, может, и нет –
 Хроносом спрятан ответ.
 Только в апрельском лесу
 речка моя Учан-Су
 так же всё будет кружиться,
 с листьев сбивая росу.
 Если не верите мне,
 речке моей и весне,
 как же вам жить
 и влюбляться
 и улыбаться во сне?..

 ВДАЛИ   ГОРОДКА   ПАНОРАМА   

 Вдали городка панорама
 невзрачна, как старенький плюш.
 Всё кверху и кверху упрямо
 по осыпям стелется плющ.

 На скалах потёки и пятна,
 и грязные тучи, как смог.
 Зачем я здесь? – непонятно,
 а вот не прийти бы – не смог.

 В ущелье тоскливо и пусто,
 в тумане шумит водопад,
 сосульки – хрустальные люстры –
 со скал над потоком висят.

 Щемящие запахи прели
 и запахи талости тут:
 подснежники – дети метели –
 по тёмному склону бредут.

 Однажды вдохнув этот воздух,
 я пить его вечно готов,
 витают снежинки, как звёзды,
 во мгле меж ветвей и стволов.

 И вьётся, петляет тропинка
 вдоль русла, где в слабых лучах
 несётся прозрачная льдинка
 и тает, как жизнь, на глазах…

 КОРЕИЗ   

 Поедем по верхней дороге
 то вправо, то влево, то вниз,
 пока не заедем в итоге
 в посёлок родной Кореиз.
 Закажем шашлык и покуда
 у нас не иссякнет вино,
 смотри на обычное чудо,
 посёлок, любимый давно.
 Над ним воздымает Ай-Петри
 утёсы – этаж на этаж,
 пускай ты в пейзажах не петришь,
 но этот запомнишь пейзаж.
 Базарчик, дома, кипарисы,
 горбатые улочки, смех,
 к отрогам стремятся гористым,
 бегут виноградники вверх.
 Теснят их и тут новостройки,
 не в силах век скрыть свою спесь,
 но солнце, взойдя на востоке,
 всё так же заходит вот здесь.
 Но запах плывёт чебуречный,
 но вязнут в беседках лучи,
 но звёзды в шатре своём млечном
 всё так же мерцают в ночи.
 И ты понимаешь, что это
 тот самый прославленный Крым,
 который воспели поэты
 и тает который, как дым…