***

И если бы можно было
Расправить пустые груди,
Пустые от вмятин сердец,
Тогда бы наполнил их смело
Уж чем-то большим чем воздух,
Но тем, что имеет вес.

А воздух, он ведь прозрачен,
Он во все щели просочен
И жить без него никак,
К тому же – пыльное чувство,
Которое будит кашель
И сводит с ума как мак,

Такой же невинно-красный,
Как первые капли крови
На древних полотнах небес
Уже перед самым закатом
И в самом его процессе.
А указатель – крест,

Стандарт (четырехконечен)
Стоит неподвижно – вкопан
В землю, подальше от всех
Нашедших... Путей не много:
Направо лишь, да налево,
Да только вниз или вверх.

А воздух-то, он ведь легкий,
Совсем не чувствую в лёгких,
Массой стремится к нулю,
Но если спуститься ниже,
То там он тяжёлый и затхлый,
Поднимешься – свеж, как в раю.

Пусть воздух – воздушное чувство,
Даёт лишь стремление выше,
Достигнет свой абсолют.
Над крышами и облаками,
Туда, где мерцают пульсары,
Где в вакууме звезды живут.

И если в груди все же воздух,
Который стремится выше,
Зачем тогда крылья нужны?
Наполнить бы в грудь космос,
Да только судьба – задохнуться
Космической пылью души.

В.С.А.
ВА РБ
2016