Апрель

Спать, не стеля постели.
Имея готовый ужин,
пить, кажется, скисший кефир.

Я ничего не хочу.

Разве что только апреля,
где был настоящий мир.

Настоящий, не
«сделаем вид»,
не придуманный идеалистом,
ребёнком вроде меня.

Я ничего не хочу.
Я поменял
восемь серых домов.
Ни один не был моим.

Сплю, не стеля постели,
не звоня пожелать ни спокойной ночи,
ни удачи в завтрашнем дне.

Письма становятся всё короче.
Не отправлены,
не написаны.

Я общаюсь с чужими лицами
на немом языке полувзгляда.

И давно не стелю постель.
Мне уже ничего не надо…

Только, может быть, тот апрель,
где меня обнимал мой мир.


Рецензии