Пропасть

Мелькая сора, и вроде причина ненужная,
бьётся о стену моё откровение усталое.
Пропасть. (и здесь своим страхом разбуженный)
я балансирую к самому краю...

Только флажки отделяют от пропасти
шаг по достоинству - как заклинание:
«Сколько грехов мне отпущено, Господи?»,
миг откровения - век ожидания.
Пропасть. И можно кричать от отчаянья:
«Пропасть...», а яблочко катится, катится
к краю тарелки. Вот так так торжествуют в молчании
к гипотенузе над нею склоненные катеты.
Значит: сошлись и срослись все мои потрясения?
Но упаси – перемолчать тебя, Господи!
Чтоб одолеть, перебороть, этот миг воскресения,
клейким листом на багровом ристалище осени.
Сердце болит но его не заштопать иголкою,
петелькой, крестиком, строчкой ведомой до ужаса -
в рваном чулке пустота, под рождественской ёлкою,
выдала всё, а Вселенная – кружится, кружится…
Грешен и каяться, каяться следует,
но почему-то скупа к откровениям истина,
там, где сомнения падают в пропасть – последними
(знак оправдания) желтыми листьями...