Письмо к

Она пишет ему письма тысячные ночи подряд,
Она пишет. Свои строчки топит в морях,
Признаётся в любви ему во всех своих стихах,
Она пишет, но письма превращаются в прах.

Пишет, но неизвестно кому,
Вернее, он знает её. Только он.
Отвечает, что тоже в неё влюблен,
Что любит только её одну.

Горесть в том:
Он не приходит к ней во сне,
И затем не спит она теперь всю ночь,
И даже когда уж дышать невмочь,
Она пишет ему, сидя у камина с котом.

Она пишет ему, что любит лет сто,
Исчеркала уж сотню бедных листов,
Говорит, что хочет встретить старость с ним,
Ждет ответа, а вдруг он ещё не готов.
Она ждет ответа и мучительно любит,
Пишет упрямо, за строчкой уж стих,
Но знает - он не читает их,
И шлёт в конвертах слезы свои,
Не горят возле дома её фонари,
Гремучими змеями тянется время,
И всё, что сказать она так не посмела
То убьёт её в тот же час, но нет дела
Никому, только больно будет тому,
Кто любит её, но не читает письма,
Но отвечает на них:
Он пишет, что хочет её обнять,
Её слезы в конверте для него словно ад,
И он будет вместе с ней старость встречать,
А уж дальше всю сказку их не уместишь в слова.
Хоть раз happy end будет в моих стихах.