То не толпа – ликующая смерть
Звенит высокими от страсти голосами.
Так зачинал Господь когда-то твердь -
Рукастый, рыхлый, с золотыми волосами.
Они творили, я же – умирал.
Мои глаза повисли пауками.
И боль рождала в голове хорал
Тревожными и липкими руками.
Я зло вкушал, как воздух, как рассвет,
И жить уже казалось невозможно.
Сквозь мой кошмар для вас забрезжил свет,
И рассказал, что праведно, что ложно.
Жертва погрома
© Copyright: Аркадий Арье Дэн, 2016
Свидетельство о публикации №116062205680
Свидетельство о публикации №116062205680
Рецензии
