В четыре, как будильник, вновь июньский ужас.
Сценарий - дежавю, как запах букваря, -
динамик изрыгнул войну, словами тужась,
и разорвал объятья выходного дня.
Мгновенье истины от "сытый и довольный",
к самоубийственному "кто, если не я?".
Мечты о будущем, не ставшие юдолью,
махали крыльями постельного белья.
Вот дед - он в кирзачах, которым нету сноса,
как римский гладиатор, строем на вокзал.
Вот бабушка - в слезах от дыма паровоза,
оглохла от предчувствия. Платок упал.
...
Не буду врать - в поту, в слезах не просыпался.
Последние года тону в правдивой липкой лжи.
Пусть блеют СМИ, от деда я не отрекался.
Я, как ребенок, лишь хотел, чтоб дед был жив.
Не книжный он герой, пронзенный жалом дзота.
Ответ простой, правдивый знаю с детских лет:
живым его хотел увидеть, не на фото.
Он не герой, он мой родной любимый дед.
22-ое
© Copyright: Сергей Суворов Дипутс, 2016
Свидетельство о публикации №116062202645
Свидетельство о публикации №116062202645
Рецензии