Предзакатный всполох, подсвечивает
Ночи тёмного бархата занавес.
И луной, как печатью, помечена
Гладь озёрная, манит тайною...
На столе свеча плачет горестно,
Языком горячим зализывая,
Боль печали, от жгучей жалости,
К мотылькам, что огнём призваны.
Уклонится хотелось пламени,
Танец яростный был и неистовый...
И рыдает свеча, в отчаянии,
По погибшим крылАм аметистовым.
Мотыльки
© Copyright: Птичка-На-Ветру, 2016
Свидетельство о публикации №116062201489
Свидетельство о публикации №116062201489
Рецензии