Под плакучей ивой

Под плакучей ивой, позабыв свой стыд,
Ты стоишь босиком. Развели мосты.
А из мыслей в твоей голове лишь одна:
"Почему красота мне твоя не видна?
Почему?" - вопрошаешь само мирозданье.
Беспокойно кружась, словно языки пламени,
Ты ногами касаешься почвы, камней
И осколков стекла, чтобы было больней.
И спустившись к реке, омываешь ты руки.
С замираньем в груди смотришь по сторонам.
Будто заперт навеки в порочном ты круге,
Где душа и судьба обратились в обман.

Ты давно позабыл, как любил, как страдал,
Как ночами читал до рассвета.
Как, проникшись судьбою героев, рыдал
Ты взахлеб, поминая Джульетту.

И не вспомнишь теперь, как ты лоб не нахмурь,
Где в последний раз видел ты душу.
После скольких пронзительных, детских потерь
Твой наивный мирок был разрушен.

А теперь ты стоишь босиком у воды,
С безразличием глядя на берег.
Поэтичной не видишь ты в нем красоты,
Что пройдет сквозь пространство и время.
Что взволнует людские сердца и умы,
Что беспечному дарит прозренье,
А несчастному радость при виде травы,
Облаков, зданий, рек и деревьев.