меломаны
— Мань, прикинь: какого хрена…
днём — играть ноктюрн Шо-пе-на?!
— Вань, вынь жвачку изо рта —
будем слушать… Мо-цар-та!
И снова сети струн тревожат плен теченья…
к беспамятству его приникший чутко слух,
свершающий сейчас хищенье откровений, —
трепещущая снасть, в которой бьётся звук.
Безмолвно, не дыша, спешат сюда мгновенья,
чтоб обрести свой глас, и растворив уста —
из щедрых чутких рук приняв дар воскресенья —
разрушить кокон букв. Свободными восстав.
И звуков звездопад в небытие не канет:
здесь сердца перестук находит строй и лад.
Пусть нежной белизны сияньем сердце ранит
разбуженная даль — цветущий вешний сад.
© Copyright: Владимир Гоммерштадт, 2016
Свидетельство о публикации №116062100088
Свидетельство о публикации №116062100088
Рецензии