На моей земле
Кончились мольбы.
Люди не в себе.
Выбирают пыль.
Выбирают пыль
Взамен рук родных.
Свою тратят быль
На прекрасный лик.
Только страшен лик,
Коли прячет ложь.
Духом кто поник,
Тот почти что вошь.
Незаметен он
Для гнилой толпы,
Стада где закон
Закаляет лбы.
Так несёмся мы
Сквозь бредовый сон
В детские мечты,
Но в кошмарный дом.
Строим мы тот дом
От начала дней
До того, как стон
Впустит в мир смертей.
Трата
© Copyright: Сергей Ничейный, 2016
Свидетельство о публикации №116062100769
Свидетельство о публикации №116062100769
Рецензии