Старик, я видел много раз,
Как ты свою команду спас...
И, к чёрту, непарижский пас,
И даже гол ни в те ворота...
Пусть увольняют снова нас,
А обретёт команда что-то?...
Вновь итальянский тренер "наш"
Всю душу, может быть, отдаст.
Да только бить вновь по воротам
В своей стратегии не даст.
Да Бог с ней, с тренерской судьбой.
К чему чужие дирижёры?.
И старостины, и стрельцовы
Ещё вернут футбол иной.
И скажет тренер, про себя, -
Пусть всем чертям испанским - амба...
Год восемнадцатый, Москва.
Футбол. Финал. Пошли ребята...
От Шекспира - Слуцкому
© Copyright: Сергей Поваляев, 2016
Свидетельство о публикации №116062106488
Свидетельство о публикации №116062106488
Рецензии
