Писатель

Серые здания, холодные площади
Нет сигарет, но курить очень хочется
Здесь нет людей, одни суицидники
Глаза стеклянные подернуты инеем.

Жестокий режим, суровые правила
Здесь нет слова " больно" или" неправильно"
Все подчиняются вечному идолу
Если б не наши сны, это мы были бы.

Романтика смерти с налетом садизма
Здесь восхваляют жертв эскапизма
И каждый новый в неволе рожденный
Высоким идеям служить обреченный

И в своих странных снах наверное поэтому
Я несу тебе цветы с запахом Лета
В них солнечный свет и спрятана музыка
Они оживляют мою темную Музу.

Мне скажут, ты тонешь в мечтах, писатель
В душе каждый из вас предатель
Но мне все равно и ты держись
Пока на твоих губах теплится жизнь

Мне видится темный дом и двор-колодец
И ты бездыханная в фарфоровой ванне
Я на этом пути не первопроходец
А ты лелеешь свои кровавые шрамы

Здесь новый бог-самобичевание
Мой город плачет слезами кровавыми
Писатель и Смерть-отличная пара
Сюжет меланхолии, как мир старый.

Серые здания, холодные площади
В черном плаще спускается ночь
Здесь нет людей, одни святоши
У каждого боль в сердце запрятана.