Стояли у икон
Вы истово крестясь,
Творил как будто Он
Небес с землёю связь.
О том, что индивид
Винится пред Отцом,
Вещал прискорбный вид
И бледное лицо.
Вы брошены совсем,
Замужняя вдова,
В мои пятьдесят семь
И Ваши сорок два.
К чему нас свёл в тот день
Господь - к нему вопрос.
Сгущалась в храме тень.
Пришедший, духом рос,
И будто тяжесть с ног
Он снять в тот час сумел,
И будто лёгкий вздох
Под купол улетел.
Слова души повем,
Что вечно молода:
Мои пятьдесят семь,
Что Ваши - сорок два.
Стояли у икон Вы истово крестясь...
© Copyright: Иван Тернов, 2016
Свидетельство о публикации №116062100312
Свидетельство о публикации №116062100312
Рецензии