Неестественная бесконечность
извернулась во мне, словно нечисть,
что возможно – в теории струн;
и таскаю анклавы пространства,
как арбузы ишак.
Разум – транспорт,
но смотреть внутрь боится, ведь трус.
Да и что он в себе понимает?
Как в кровавой религии майя,
мир стоит, если на зиккурат
льётся тёплая жидкость артерий,
так не все стоит взламывать двери.
Бесконечности мне – в аккурат.
Что такое – пространство, не ясно;
примотав жёлтым осень на ясень,
попытаюсь познать триллион,
а потом, разделив всё на нолик,
вновь собьюсь.
Повторю всё.
Доколе?!
Разум – видимо, боговый дрон.
Дрон
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2016
Свидетельство о публикации №116062102458
Свидетельство о публикации №116062102458
Рецензии