***

Кажется, я, наконец, решился разбить цепи, сдерживающие мой дух, и он теперь может течь, как вешние воды: он обтекает то, на чем я пишу; он всасывается в бумагу.
Наступила весна. Я долго экспериментировал со стихом, который хоть и дает волю, но все равно значительно ограничивает. Ведь приходится, подобно животному, бороздить плугом память, чтобы потом взрастить рифму и, таким образом, создать что-либо мелодичное. Ровный ритм же способен сделать любой туземец (однако не наша молодежь). Мелодия есть нечто более серьезное, тяжелое для создания, более рациональное.

***

Я жалею о своем прошлом. Моя жизнь — сплошная тьма, покрытая редкой звездой. Она вспыхнула огнем в 2012-ом и через полтора года вновь погасла. Или же она есть сердце, в которое медленно входил нож, чтобы каждый месяц рана сама собой открывалась и, гноясь, кровоточила. Это тяжело, но я все еще живу и даже радуюсь.