Я выброшен пружиной дней
Куда-то в большее, чем в жизнь,
Куда-то в большее, чем счастье.
Куда-то в чуждое, иное,
Где всё муарово-земное;
И мне не страшно быть собой.
Здесь только блики и оттенки,
Полутона
И звуки флейты,
И влажный бархат ветерка....
Рука
Не в силах передать,
И разум спит,
И сердцем не понять.
Здесь бережно роняя звуки,
Как в воду мелкие кристаллы,
Ночь улыбается
Устало
И можно просто тенью плыть,
Свободным быть,
И не любить
Здесь можно просто быть поэтом,
Не уходить
И не прощаться,
И рифмами не восхищаться,
Не думать, как они легки …
Не кровью,
Лепестками мака
Писать последние стихи
И не искать себе причины,
В осенний сплин вгрызаясь
Взглядом.
Не говорить себе «не надо …»
Не вспоминать про остров Крит,
А просто рухнуть звездопадом
На этот мир
Пока он спит.
Ст.Ст. Минаков.
Блики
© Copyright: Стас Минаков, 2016
Свидетельство о публикации №116062009146
Свидетельство о публикации №116062009146
Рецензии