Менестрель

 В руках менестреля страшней клинок
В кровавом, долгом бою.
В сплетении бесконечных дорог
Он бьется за песнь свою.
В руках, не привыкших разить врагов
Нет страха минувших лет.
Лишь память давних мелодий и слов,
Нашедших в сердце ответ...

И после войны эти руки вновь
Пронзят струной тишину
И снова игрой позабытых слов
Песнь бьется, как зверь в плену...
Запомнив все битвы далеких войн,
Дороги бессчетных лиг,
И сердце забравшие за собой
Уплывшие корабли...

Все чаще в ту руку ложится лук,
Поет тетива струной
Свою песнь о горе и тьме разлук
И жизней, разбитых войной.
Их горе заденет и светлый край,
Осколком далеких бед.
Смешает война любовь и печаль,
И края без горя нет.

В руках менестреля страшней клинок
От ненависти к войне,
Что всякого, кто себя не сберег
Собой заберет навек.
Печаль не остынет в песне сердец,
И в пальцах рвется струна,
Пронзая песнею гладь небес,
Познавших горе сполна.