Письма

На свете есть такая речка – Лысьва,
Что вызывает дикий интерес.
И я пишу и отправляю письма
Туда, за эту речку, в темный лес.

Дымится чай (обычно это «Лисма»),
Что было б лучше все же на двоих.
И где они, мои, блуждают письма –
Ответа ни на них и ни о них.

Какая это краткой жизни трата,
Как выправленье ржавого гвоздя.
Но я пишу с упорством бюрократа,
Почтовую систему изводя.

Уже исток перетекает в устье,
В душе не счесть ни ила, ни коряг.
Наверно, чёрта лысого дождусь я,
Гребя весь век во греки из варяг.

Очередной одолеваю волок
На Ламе и на речке Волочок.
И роюсь я в себе не как геолог,
А как не поумневший дурачок.

Уже не вдаль гляжу, а чаще ввысь я,
Где рой у звезд, а у планет – парад,
Где облака – нечитаные письма –
Дыханием безадресным парят.

Куда летят, в какую безответность,
До самой бесконечности ничьи,
Комками слез отправленные в вечность,
Как бедные послания мои?

2016