Учлёт

    Пасмурное утро. Ещё не осела водяная пыль после ночного дождя, а по тропинке, извивающейся по мокрому склону, уже тянется цепочка глубоких следов.
    Огородник только приступил к своим кропотливым занятиям. Периодически показывая спину мутному небу, он с кряхтением вонзает лопату в коричневый кисель. Шаги. Разговор. Мимо проходит вереница изрядно отягощённых людей. Часть из них идёт с рюкзаками - с одним или двумя. Остальные - с какими-то бревноподобными предметами, тяжёлыми даже на первый взгляд. Каждый шаг сопровождается душераздирающим чавканьем грязи.
    "Дельтапланеристы", - привычно подумал огородник, провожая взглядом процессию.

    В руках холодный дюраль. Шаманский танец сборки уже позади. Впереди - 20 метров склона и 2 метра высоты.
    - Всё помнишь? Ветер сегодня слабый, так что бежать надо как следует. Взлёт с приотдачей. Добираешь, летишь, отдаёшь на посадку. Всё понял?
    Ещё бы я не понял. Слышал всё это не раз... ПОШЁЛ!
    Нарастающий гул ветра, мелькание травы под ногами. Крыло становится всё легче и всё настойчивее тянет меня за собой. Отрыв... Три секунды скольжения над травой. Посадка.
    - Вполе пристойно. А теперь повтори.

    Можно и повторить.
    С каждым днём улетучивается эйфория первых коротких стелёжек. Три секунды полёта становятся катастрофически короткими, а 2 секунды разбега - достаточно длинными. Постепенно исчезает суматошная неразбериха в голове, но вместе с тем нарастает одно желание: жажда высоты.
    Проносящиеся над головой белые тени гудящими виражами дразнят уставший от близости земли взгляд. Ещё две попытки. Всего две удачных попытки.

    - Три попытки в порядке. Первый стол!

    Незамысловатая магия слов.
    Сбитое дыхание, горящие плечи, отчётливо слышный стук сердца в висках. Ещё несколько шагов. Всё. Первый стол. Манящая 10-ти метровая бездна.

    - Здесь!

    Точка старта. На высоте ветер уже сильнее и тонкая ленточка ветроуказателя мечется из стороны в сторону, не слишком вдохновляя на дальнейшие действия.
 
    - Высота уже приличная. Около 10 метров. Хороший разбег, приотдачу делать не надо. В полёте следи за скоростью и кренами.

    Время идёт, но вдохновение не появляется. Высота сковывает мысли и заставляет учащённо биться сердце, каждый порыв ветра натягивает нервы.

    - Ветер нормальный. Давай попробуй.

    Легко сказать... Лёгкий щелчок карабина. Неторопливая проверка - и вот наконец аппарат на плечах. Знакомая его тяжесть успокаивает, возвращает в уже привычный мир пробежек. Надо пробежать... Надо пробежать... Нельзя же так долго колебаться... Ну давай, давай! Лёгкий порыв приходит спереди. ПОШЁЛ!
    Сзади доносится: "Воздух!". Это про меня.
   
    Медленно начинается разбег : шаг, другой, третий... Трава мелькает, аппарат наливается силой и очередной шаг не достаёт до земли. Лечу...

    Растекается лавина запахов мокрой травы, непривычно близкой. Воспоминаний почти нет. Зелёное бескрайнее пространство, заполненное ветром и точка посадки. Всё остальное размыто. Ну вот, пролетел - и  вспомнить нечего. Даже немного обидно.
   
    - Очень пристойно. Поздравляю. Это действительно был Полёт. Ты ведь не летал до этого с первого стола?

    Физиономия под шлемом расплывается в счастливой улыбке.


    Сквозь победное чавканье дорожной грязи слышны голоса:
    - Ну как сегодня полетали?
    - Нормально. Обычный полётный день.