Оглянись,
Отчего столько Боли вокруг?
И Избушку Твою замело, занесло…
А друзья уж обходят давно стороной.
Их не видишь за маской изрезанных рук,
А из горла не голос,
А сдавленный хрип.
И на вечный вопрос «Почему?» - тишина.
Только душу,
Как кость,
Разгрызает вина…
А на вопли твои- Глухота. Пустота.
А на вопли твои- Глухота. Пустота…
В барабане остался последний патрон.
Почему, это ты?
Это ты, а не он?
Ночью дым сигарет.
Только стон: «Нет, не сон…»
Почему, это ты?
Это ты, а не - Он?
И молитвы
И вздохи,
Заломы израненных рук…
В этом круге порочном навек обречен.
Потому что ты жив.
Ты живой, а не - Он…
Ты, а не Он
© Copyright: Анна Андре-Ева, 2016
Свидетельство о публикации №116062000674
Свидетельство о публикации №116062000674
Рецензии