Из струн ты извлекаешь звуки...

Из струн ты извлекаешь звуки...
Как ангел добрый, свой мотив
На переломанные руки
Усталой Музы опустив.

Играй, прекрасного похмелье --
Печальной горечи полно,
Как дым от ведьминого зелья...
О музыкант! Мне всё равно,

Что так привычно, больно падать,
Что не горит потухший взор.
Дух обездвиженный, как падаль,
Как гончих зубы -- в нас позор.

Он без надежды, без движенья,
И не горит потухший взгляд мой,
Обескураженный, как с раной
В груди солдат на поле брани.

Любить отраву -- преступленье,
Но сердце в нас -- Любовь мой Бог.
Дай чувствовать мне исступленье,
Вся жизнь моя -- металл и рок.

И пусть струна, как сердце, рвётся,
Что кровью чистой и живой
От звуков острых обольётся,
Как и от раны небольной.

Все самолёты разбивались,
Как чарка -- бит аэродром.
Пусть сажа в нём -- и жить пытаюсь,
Играй мне с болью о былом!

И в пустоте огней зажжённых,
Где звук рычал, клеймя порок,
Застыл как ангел прокажённых
Огромный белый мотылёк.

Чуднее тем, чем мрак темнее,
В той пропасти, где лишь смола,
Как лебедь, словно клал на шею
Мне два целительных крыла.

Покорно примем пораженье,
Не будем выть -- а будем жить.
И даже муки отрешенья
Стерпев, Создателю служить.