Цвета сицилийского вина, цвета переспелых вишен,
извивающаяся река у подножия скал,
оставляющая тело неподвижным,
где никто бы ее уже не искал.
Я убил ее! Эту птичку колибри,
замарал ее щеки в бузинной воде,
искромсал полотно художника,
которого еще никто не признал при жизни,
и которого никто не признает во мне.
И цвет глаз ее синих сливается с небом,
а рука протянута вдоль склона холмов,
будто медведь, я граблю малинник,
будто кошмар, я врываюсь в ядро ваших снов.
Ваши губы открыты не для поцелуя,
смерть склонилась и капает смрадом на лоб,
я сижу, локти красные голова опущена понуро -
гробовщик, у которого всегда заготовлен гроб.
убийца
© Copyright: Эл Форсайт, 2016
Свидетельство о публикации №116062005682
Свидетельство о публикации №116062005682
Рецензии