Жил художник воистину одинокий,
Был он старым, худым и немного пьяным.
Волочил он домой после бара ноги,
Где его ждали мыши и тараканы.
Где лежал в каждом месте слой пыли вязкий,
Потому что нет доброй хозяйки в доме.
Взял он кисть, взял он холст и немного краски,
Рисовать деву начал в хмельной истоме.
Время шло, и в часах куковала птица,
Он старался, насколько хватало силы.
На холсте появлялись черты девицы
Столь прекрасной, что дух у него сводило.
Вот окончен портрет, как живая дева.
Стало вдруг старику бесконечно грустно.
Оглянулся художник и вправо, влево—
Дева есть на картине, а в жизни пусто.
Как же призрачно всё же простое счастье,
Оказалось как есть, а могло быть лучше.
Он схватил свой рисунок, порвал на части,
Чтобы душу свою лишний раз не мучить.
Жил художник воистину одинокий
© Copyright: Елена Калинская, 2016
Свидетельство о публикации №116062002563
Свидетельство о публикации №116062002563
Рецензии