Её, дряблые груди,
Свисали в ладони мои.
Ей было не важно,
Что будет,
Ей было, не до любви.
Ей было приятно,
Что кто – то, хочет её ещё
И запах женского пота
К ней откровенно влечёт.
А я, становился мужчиной,
Семнадцатилетний юнец.
Была, не она причиной,
Что мой напрягался конец.
И жалил, её такую:
Разнузданную, безразличную.
Забывшую как тоскуют,
Ей было просто отлично.
Хмельная, она вставала,
Всё повторяя: « Ну, хватит,
Мальчишка, Я так устала».
Обнажённая, шла без платья
К столу, наливая водки,
Закуривая сигарету.
Мы двое, но в разных лодках.
Несло нас по белому свету.
Она, уже всё прошедшая,
А я, начинающий жизнь.
Зачем – то, её нашедшей,
Любовь свою одолжил.
Любовь, никому не нужную,
Ведь ты – отвергла меня
И жар, этой вечной стужи
Одалживал я – любя!
20.06.16
Её, дряблые груди
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2016
Свидетельство о публикации №116062002402
Свидетельство о публикации №116062002402
Рецензии