Он никогда не будет старым,
И прозаически усталым,
И сморщенным как старый гриб,
Поскольку молодым погиб.
И не страшны ему болезни,
И не услышит даже песни
Солдат, убитый на войне-
Лежит давно в родной земле.
Нет памятника над ним наверно
Погиб он летом, в сорок первом,
Когда бы надо только жить
И девушек вовсю любить.
Но справедливость-это в книгах,
А выстрел и убит ты мигом.
И вот ходил и воевал,
Орал, бежал, страдал, стрелял.
Но вражья пуля вдруг убила
И жизнь его остановила.
Отброшен к своему окопу
С подвёрнутым голеностопом.
И вот он был и нет его
Восемнадцатилетнего!
Он никогда не будет старым...
Он никогда не будет старым...
© Copyright: Григорий Варшавский, 2016
Свидетельство о публикации №116062001716
Свидетельство о публикации №116062001716
Рецензии