Месяц - цвета медноликой блесны...
Окна - настежь. Надышаться не можешь.
Поздно. Звёзды. Запах липы, сосны.
И мурашки по коже.
Заскрипело крыльцо. Третья сверху ступень.
Тихий уху щелчок. Пали книзу засовы.
Постучали в окно... Может это сирень?
А в саду заворочались совы.
Слышу шопот, потом - тихий смех, голоса.
Чьи-то пальцы коснулись подушек дивана.
Арка - свод потолка. Сливовидны глаза,
но мои закрывает туманом.
Вроде струн перебор... Нет. Ворчание птиц.
Дуновение трепетных крыл мотыльковых.
Чьё тепло мне ложится на сферы ресниц?
Чьё услышал я слово?
- Спи, мой друг, - донеслось.
Лампы меркнет огонь.
Рядом старый мой гость.
Вот глаза, вот ладонь.
Вот и песни на странных цветных диалектах...
южных, тёплых, лесных.
Гость мой - тень, или по-просту Некто,
провожающий в сны.
Сонное
© Copyright: Александр Вайт, 2016
Свидетельство о публикации №116061908358
Свидетельство о публикации №116061908358
Рецензии