Пророк. Эсхатологическое

Я мастер апокалипсических картин,
Когда из-под пера порой такое выйдет!
Но я при этом не законченный кретин,
А просто вижу то, что многие не видят.

И все, что чувствую – переношу на лист,
В моем уме – увеличительная призма.
Эсхатологией владеет пессимист,
Пока наивный мир исполнен оптимизма.

Мои глазницы от бессонницы красны,
Как не бывает у экспертов на Петровке.
Я вижу эсхатологические сны,
Что только требуют умелой расшифровки.

Я этим знанием не очень дорожу
И не пройду я королем на именины.
Ведь ничего и никому не докажу,
Из умозрительной вернувшись мешанины.

И в голове моей звучит: «Алё, гараж!»
И собираются безрадостные строфы.
Зачем является мне этот антураж,
Зачем пугающие вижу катастрофы?

Из угрызений состоя и укоризн,
Живу, и линия судьбы моей провисла,
За катаклизмом принимая катаклизм,
Что лишены, увы, практического смысла.

Я это нравственно осилить не могу,
И нерешительность доводит до крушенья.
Я человечеству ничем не помогу,
Не те сложились между нами отношенья.

А людям хочется надежды и любви,
И на кого-нибудь собак своих навешать.
А у меня опять сознание в крови,
Чаду и пламени, и нечем мир утешить.

Четвертование меня на колесе
Того, что вижу я, на вечность не отложит,
Пусть даже своры эти спущенные все
Меня достанут – миру это не поможет.

Когда поэт, того не ведая, пророк,
Земные мелочи имеют ли значенье,
Чтоб отдавать себя безропотности строк,
Что не приносят ни добра, ни облегченья.

Когда же кончатся видения мои
И все поглотит роковая протоплазма,
В какие кану параллельные слои,
Законсервировав себя до хилиазма?

Воспримет мир тысячелетнюю зарю,
Не для того ли подношу к челу персты я?
Но я об этом ничего не говорю,
Передо мною – бесконечная пустыня.

2016