Поездатое

Поезда так и манят своим невинным оскалом,
принимают в объятия, прощаясь со старым вокзалом,
убаюкивают мерным стуком своих колёс,
и запахи тамбура впитывают запахи твоих волос.

Едешь, дышишь и, вроде как, даже живёшь,
имитируешь бурный интерес к жизни, но на самом-то деле врёшь,
строчишь что-то, выплакивая чёрное своё прошлое,
где тебя тяготит и бьёт по лицу что-то отвратительно пошлое.

Квашнин, что предлагал миллионы, лишь бы ты полюбила,
принимала его ухаживания мерзкие, хвостиком за ним ходила,
терпела бы целые поезда, положенные у твоих ног,
он был на две головы выше, сильнее, но всё-таки он не смог.

Как-то встретила декадента-поэта томного,
оказался - Бессонов, имел вид дурака влюблённого,
от него ни толковых рифм, ни решений мужских,
от тоски он и умер в поезде, где остаётся до сих.

Был даже красавец Вронский,
он так любил крутить на пальце твой хвост конский,
что даже не заметил, как загнал тебя, случайно сломал хребет,
и вот теперь хоть под поезд ложись, но той милой девочки нет.

А напротив тебя сидит какой-то пьяный мужик,
и ты теряешь своё лицо на недолгий миг,
сгорбилась, опустила плечи, устроила побирушки,
и до боли во всём теле пьёшь, "наконьячилась до подушки".

Поезда всегда были точкой в каждой глупой истории,
несомненным конечным пунктом любой намеченной траектории,
ты всё едешь, смотришь в окно или лежишь,
пытаешься всё забыть, от этого много пьёшь, но никогда не спишь.

И сколько б тебе ещё не осталось протирать полки плацкарта,
ты уже не в тех условиях, когда тебя ждала парта,
ты будешь учиться любить, падая снова и снова,
ты ведь знаешь, это моё последнее слово.

16.06.16.