***

Не осень,но в стекле побитых рам,
Страдающие тени и балконы,
Сродни моим упрямствам,старый храм,
Стоит,храня невзрачные иконы.

За пустошью,что справа от крыльца,
Все также птицы вздрагивают коли,
В прохожей угловатости лица,
Находят явный признак острой боли.

Киоск уже открылся за углом,
И храм уже горит остроконечно.
Беспечен лишь соседствующий дом,
Покинутый как кажется навечно.

Здесь можно быть,да хоть бы и глухим,
Здесь краски и цвета-язык небесный.
Да,утро не умеет быть плохим,
Встречающий его-с мечтой воскреснуть.

И вот уже столетняя толпа,
Движеньем полуспящим будит почву,
И вот уже с веления попа,
Очнулась колокольня после ночи.

И дым сухой от вредных сигарет,
И запах шоколада с горьким чаем,
Симптомы,что идет теченье лет,
И признаки что мы его встречаем.

И все вокруг(с задатками тюрьмы),
Все также неизменно в постоянстве,
Стекло витрин,дороги,сами мы.
Закованы в придуманном троянстве.

И утро с долей черствого тепла,
Как костью псам облезлым,лгет рассветом.
Но,утро, вцелом каверзная мгла,
С отличием наличия в ней света.

Пейзаж неоднозначный аргумент.
Как выброшенный сердцем нервный возглас.
Мое окно-обмана инструмент.
Душа похоже вымышленный образ.
А.Тиранов