Интерпретаторам порогов

Доскреблись...
Эти горы уже не смеются над нами,
беззарядно, но нервно влюблёнными в собственный рай...
И ещё бы!
Мы небо давно измеряем шагами!
Что нам тоненький писк претендентов на наш урожай.
Оглянулись вокруг...ни души, ни железных намеков...
Но на тонкую грань, за которой вторые слова
обретают величие первых, в реале жестоком
неприкаянно ляжет пустая моя голова.
Ах, оставьте!..
Кому здесь от солнечных рифм не любилось?!..
Может им - комментаторам в спину, ползущим с ножом!
Или тем, в тишине беспардонно торгующим рылом,
что в обычной улыбке Ему разглядели свой дом..:)
А дорога зовёт...
В ней давно разлетелись оболы.
Да и правда, чего их держать, коль усох Ахерон,
и теперь до аида довозит тойота-королла,
растерзав чьи-то души о серый, холодный бетон...
Помусолить стрелу из забытого в детстве колчана...
Утомленно взглянуть на рисунок какого-то Ге...
Но ведь именно эти тела выползают из чанов,
поражая иконой со Спасом на левой ноге!..
Вот от них и бегу...
Оставаясь по сути на месте.
И пускай даже Он на маршрутах мне крест рисовал,
я с улыбкой обычной предстану в чужом перекрестье,
чтоб хоть кто-то пропел мой почти безупречный финал..:)