Спросите у меня...

Глазам не веря, женщина седая
к скамейке подошла, на ней сидел старик
с протянутой рукой, подачки собирая
взгляд опустив,  безногий инвалид.
Тот самый, из её посёлка,
Что без ноги вернулся в отчий дом,
Оставив под Берлином часть себя с осколком,
Культю  в штанине спрятав… с костылём.
Картуз в руке  дрожащей,  с медяками…
Бросали люди в шапку пятаки,
Он, ожидающе на них смотрел,  глазами
И взглядом…, чтоб присели… их просил.
-Дядя Андрей, как здесь ты оказался?
И почему сидишь с протянутой рукой ?
Ведь ты же воевал, ты без ноги остался…
Ты же с наградами пришёл домой?
Он брови приподняв, слезящими глазами
Смотрел на женщину с седою головой –
Из 45-го девчушку…, бросив шапку с медяками
Рванул за кофту искалеченной рукой.
Утробным смехом рот  перекосило
Беззвучно, как молитву он шептал…
Она  услышала: - Негодница, и  где тебя носило…
Я сторожил ваш дом…я долго, долго ждал…
Вдруг выпрямился, и, стрельнув глазами
Подслеповатыми, но с огоньком былым:
Уже кричал:- Что  сделали  вы с нами…?
Мы зря шагали по дорогам фронтовым?
Не думай, Нюра, не нужны копейки эти…
Всё есть…а хочется, чтоб кто ни будь спросил:
-Болят ли раны…ах вы, дети, дети…
Лишь в мае вспоминаете о тех, кто победил…
Лишь в День Победы нам почёт и уважение…
Потом опять забвение, …тишина…
И вспоминаем мы бои, как развлечение,
Шальную  молодость, что исковеркала  война.