Пророк

Чей-то факел разжигает зарю на востоке;
Чей-то взгляд ускользает с грядущим восходом;
Солнца луч озарил седые пряди пророка,
Не сводящего выцветших глаз с небосвода.

Сотни лет он метался и искал откровения;
Сотни прожитых жизней разменял добровольно
На свободу смотреть сквозь пространство и время,
На свободу постичь его ход бесконтрольный.

И, конечно же, знал он, что безумцем окрестят,
Что наградой ему - злой костер инквизиции,
Но все так же смотрел на рисунки созвездий
И описывал все, что неизбежно случится.

Каждый день провидение раскрывало завесу
И сакральными тайнами небрежно делилось:
О грядущем, о том, что в чертогах небесных
Будет то, что ему так отчаянно снилось.

Только знание это, ведь, сожгут не читая,
И сочтут за коварство и безбожную ересь.
Значит, мир так никогда и ни о чем не узнает
До тех пор, пока люди не научатся верить.

***

Чей-то факел разжигает костер под ногами;
Жадно воет толпа в предвкушении зрелищ.
Книгу Судеб обняв, старик воззрился на пламя.
Что ж ты смотришь, палач? Ведь ты один ему веришь...


июнь, 2016.